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Blog de mirtaesteves
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04 de Julio, 2013 · General

La foto póstuma

Jamás había pensado en su propia soledad  hasta que un día comprendió  que su vida había sido  un espacio de tiempo apresado  por los recuerdos de los días pasados

Uno nacía  a la luz después de vivir en las penumbras, pensaba, y el quería volver a vivir la oscuridad,  transitar la línea recta entre  la realidad y la imagen distinta del mundo abrazado por la noche –

Tal vez por eso decidió ser fotógrafo,  porque  en esta profesión no hay lugar  para nada que no sea  lo real, concreto  y aceptable para los sentidos.

Suponía que el tiempo no admitía repeticiones, que cada momento era único y este avanzaba sobre el que seguía  en una perfecta concatenación de tiempo y que la infinitesimal vida de uno de esos momentos podía quedar atrapada para siempre en una imagen.

Decidió ser un fotógrafo nocturno, la noche  entrañaba, según lo pensaba, infinitas  formas de ver la realidad.

Por otra parte necesitaba trabajar y le pareció  la mejor  manera de pagarse los gastos diarios.

Caía la tarde, en la habitación la oscuridad avanzaba  ocupando los espacios vacíos. y hacían desaparecer los contrastes y los colores .en el ropero su cámara, aquella que había comprado con  la  herencia que su abuela le había dejado  brillaba reflejando la luz de un foco que pendía de un cable .

Ahora ‘pensaba en su abuela,

La recordaba  siempre en la cocina de la casa, era una mujer  pequeña y de mirada dulce , el tiempo había borrado el celeste luminoso de sus ojos pero aun eran vivaces  y tenían un suave destello

Su abuela lo había criado a la muerte de su madre, aquella mujer había construido un mundo que contenía a todos, como un enorme cordón umbilical   .

Pese a todo había logrado  hacer de el un hombre que podía luchar por su futuro a golpes de corazón.

Se miro al espejo  y sonrió,  los recuerdos le habían entibiado el   pecho .Colocó sobre  la cama, que cubría una  frazada morada y beige , su cámara ,esperaba que la noche apareciera por los vidrios sucios  del cuarto

Era un maestro en el juego personal de sorprender, como un asaltante  a aquellos  a los que les robaría un rectángulo de su existencia nocturna.

Su cámara era  para él un pequeño demonio  de la creación,  aquel pequeño artefacto plateado  le permitía ver el mundo diferente.

Dejó  de pensar en el significado de su máquina y decidió salir a la calle .Enfilo por un estrecho pasillo a medias iluminado y abrió el cancel que rechinó sobre sus bisagras.

Hacia frio esa noche,  apretó contra su cuerpo el sobretodo gris s y se lamentó de no haberse puesto el sombrero  Luego de palpar la cámara que colgaba de su cuello  camino por las veredas estrechas e iluminadas  hacia la zona del puerto.

Cuando llego el lugar estaba vacio, el viento movía y hacia chirriar las luminarias escasa  que colgaban de los postes

Algunos pocos transeúntes,  noctámbulos y ebrios  caminaban vaya a saber hacia donde .Disparó  su flash sobre un par de ellos que ni siquiera se percataron de la acción.

Se recostó sobre la muralla de cemento, mientras miraba el mar  que abrazaba lascivamente a la orilla oscura.

Un grupo de muchachones, ebrios le grito un improperio a lo que contestó con un insulto.

Uno de ellos se volvió  y en su mano brillaba un elemento  que reflejó la luz de los faroles,

Miró a su alrededor, la noche era  cerrada No había nadie  en ese lugar

Esta completamente solo, no había visto a nadie en metros a la redonda, sintió miedo de su soledad, Debía vencer el temor, no era posible que  se asustara  ante un joven algo ebrio   Se recostó en la baranda  y esperó, escuchaba los pasos que se acercaban, cuando un perfume penetrante y agrio, lo obligó a darse vuelta.

 

Recostada sobre la baranda  diviso una figura de mujer. Parecía joven, esbelta y muy delgada.

 Su presencia le permitió recobrar la calma y entonces Se  entusiasmó con la   posibilidad de lograr algunas  fotos  y se acercó a  ella.

Miro su reloj solo faltaban diez minutos para la medianoche.

Disculpe –le dijo  mientras caminaba hacia ella –

.Solo deseo fotografiarla, es un instante nada más

La mujer lo miro,  con una mirada  extraña, como si mirara sin ver y él sintió la rara sensación  de que el mundo se desdoblaba  en miles de imágenes apenas perceptibles.

Intentó con esfuerzo reponerse de aquella sensación  cuando la mujer le respondió sonriendo:

-No me molesta que lo haga, de cualquier forma lo hará .le respondió Es su trabajo, no puedo negarme.

El fotógrafo  asintió y se dispuso a realizar el ritual  que le daría lo que buscaba. Su fotografía

Tomó  distancia, camino unos pasos hacia atrás  mientras centraba el ojo de la cámara sobre la figura de la mujer y disparo el flash.

Inesperadamente una náusea le subió  por la garganta hasta la boca  y un dolor agudo en el pecho lo dejo sin respiración.

Espero unos segundos hasta que el dolor pasara  mientras la mujer que lo miraba se acercó  y lo tomo de la mano .Sintió su frio contacto y lo invadió la sensación de que su cuerpo  era un saco de algodón

Le pareció que en ese segundo  partían  desde el centro de su pecho, infinitos destellos, líneas luminosas que lo arrastraban sin pausa hacia otro espacio ajeno, lejano y fuera del tiempo conocido

Como en una foto  las imágenes pasaban ante sus ojos .Vio a su madre con los ojos cerrados, aquella noche en que partió para siempre, a su abuela regañándolo y  su amigo del alma   abrazándolo en un andén de  la estación de trenes.

Luego sintió  como  que un rayo  le hubiera atravesado la cabeza  y después nada.

  No sabe cuanto estuvo en esa situación,  como un hombre que ha perdido la noción de su espacio y su tiempo .Cuando pudo reaccionar vio a la mujer que  lo miraba con una mueca dibujada en sus labios

 Se acercó a él y lo tomó del brazo, le sonrió con una sonrisa  que era una respuesta muda a su pregunta  y le dijo ;

-Ser fotógrafo es una profesión apasionante, las fotos son como los espejos, cuentan incansablemente la misma realidad.

El hombre no podía responder. su garganta estaba seca y su lengua no le respondía .

La mujer continuo hablando, sin importarle si la escuchaba, con  sarcasmo le espetó.

- La verdadera apariencia de cada uno no puede ser captada por una cámara,

Tampoco retener un espacio de tiempo, como si fuera  una manera de escapar de él, porque no es así como se escapa de la muerte, no es  aniquilando horas  ni perpetuando el presente.

Los fotógrafos y los poetas tienen esa veleidad indiscutible de querer retener el tiempo, le dijo mientras reía  con una risa profunda  y opaca

El fotógrafo  asintió con la cabeza   al par que seguían caminando  por un sitio que no pudo precisar con exactitud,

Sentía el ruido del mar que golpeaba contra el muelle. Experimentaba una suave placidez

Miró  a su alrededor. Una oscuridad cerrada lo envolvía, el sonido estridente de  la sirena de una ambulancia  lo saco de sus cavilaciones

Quiso  compartir  un comentario, pero en vano  buscó a la mujer que  había caminado a su lado , no pudo percibir su presencia y sintiéndose solo , siguió su camino.

Miró hacia el espacio tenuemente iluminado por los faroles  allí una grupo de personas asistían a un  hombre que yacía tirado sobre la acera.

 Los enfermeros de guardapolvo blanco  levantaron al hombre caído sobre el puente.

Se esforzó para observar la escena desde lo alto del puente  .Los enfermeros  colocaron en la camilla  el cuerpo de un hombre, del que solo vio su sobretodo gris.

Colgando de su cuello  el murto llevaba una cámara fotográfica ..

Con pasos cansados cruzó la calle. Esa noche volvería temprano a casa, se sentía cansado.

Al otro día los diarios anunciarían en su página de policiales que la policía buscaba al asesino de un fotógrafo cuyo cadáver había sido hallado sobre el puente del rio, en la noche anterior

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publicado por mirtaesteves a las 14:31 · Sin comentarios  ·  Recomendar
 
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